ABRIL Y LOS MALEVOLITOS FIESTEROS LEAN!!!

MUY BIEN, YA DECIDÍ DÓNDE SERÁ LA FIESTA DE LAS CIEN ENTRADAS DE MALEVOLITO, LA FECHA Y EL HORARIO AÚN SON MISTERIO.

LUGAR:
http://www.mundotkm.com/flog/fiestas_Malevolito/index.php?page=misblogs&idBlog=60811

HORA & FECHA:
MiStErIo...

Abru después hablamos y congeniamos bien esto.

ChIsTeS!

Hoy dos para no tener que poner otro después, jaja!

Pero lo bueno es que NO DEJAMOS OLVIDADAS las secciones, y me alegro de que Abru/P@nty haya seguido con la parte Gif's mientras yo no podía.

CHISTE I:

En un velorio, un amigo del difunto se acerca a la viuda y le dice: Lo siento señora, lo siento
La señora responde: No gracias, déjelo acostadito nomás.

CHISTE II:

Este era un niño de 5 años que estaba con su mamá en la parada del autobús y le dice la mamá al niño:Cuando nos subamos al autobús le dices al conductor que tienes 4 años, para que no te cobre pasaje.Entonces se suben al autobús y le dice el conductor al niño:¿Cuántos años tienes?Y le dice el niño:Cuatro.Y el conductor le dice:¿Y cuándo cumples los 5 años?Y el niño responde:¡Cuando me baje del autobús!

Y dos extras para alegrar los ánimos!

CHISTE III:

¿Por qué se dice que el perro es el mejor amigo del HOMBRE?
Porque entre animales se entienden.

CHISTE IIII:

¿Por qué a los hombres les gustan tanto los autos y las motos?
Porque son lo único que pueden manejar.

Hiba a poner otro de Jaimito y Clarito pero era zarpado, xD.

Malevolitooo!, Cami.

Hola, era para avisarle a Abru que estoy en Mar De Ajó, que uno de estos días la llamo, (Que buena amiga que soy, no?, Ja!), Y para avisar que es la última vez que usamos malevolito como chat.

Malevolitooo!, Cami.

Hi!!!

Holla como estann???? BUENO, no le agan caso a esta entradarposigan con el blog jeje:
Camila:Llamame que no tngo ninguna info de vos no se si estas en Mar de Ajo en Mar del Plata o Bs. As. Plisss!!!! bueno te pido que me llames antes de 9 de febrero que te tmgo que contar algo urgenteeeeeee!!!! bye Besos!!!

GGiiiFFF

Hola soy abi y les paso cosas re LiNDDasH!

CiEn EnTrAdAsSsS!!!

Ya + de 100 entradas!!!
Como dijimos fiestaaaa!!!
Pero recuerden las condiciones:

-Tener la entrada, (Para sacarla pedirla en un mail a sara_freudh@hotmail.com).
-Confirmar la asistencia publicando un comentario en una entrada en la que se hable de la fiesta.

Por cierto como dijo Abru nada confirmado!!!

Malevolitooo!, Cami.

Fieeeeeessssssssttttttttttaaaaaaaaaaa

Los resultados de las entradas son === 100!!!!!!!! como prometimos habra una Fiesta!

ajaajja(todavia nada seguro!) Bue, aqui les mando imagenes:

MEDIO AMBIENTE LEAN!!!

Sabes dónde tirar el aceite de las frituras o de todos los alimentos que fríes en aceite, hechos en casa?
Tal vez sí, pero siempre es bueno divulgar una información como ésta.

Aunque no cocinemos muchos alimentos fritos en aceite, cuando lo hacemos normalmente, tiramos el aceite usado en la pileta de la cocina o en algún otro resumidero, verdad?
Ese es uno de los mayores errores que podemos cometer.
Porqué lo hacemos?
Simplemente porque no hay nadie que nos explique cómo hacerlo en forma adecuada.

Siendo así, lo mejor que podemos hacer o recomendar hacer es:

1. Esperar (si, esperar, aunque eso te tome un poco más de tiempo) a que el aceite usado se enfríe.

2. Colocar el aceite de desperdicio en una botella de plástico (como las de coca cola, etc.)

3. Cerrarla y colocarla luego en la basura normal.

UN LITRO DE ACEITE CONTAMINA CERCA DE UN MILLON DE LITROS DE AGUA!!!!.

Cantidad suficiente para el consumo de agua de una persona durante 14 años.
Cuántas cadenas has mandado sólo porque son graciosas o crees que te va a caer la maldición?

Si tu eliges reenviar esto para tus amigos, el medioambiente quedará muy agradecido.


Al final, es bueno para todos, no???

Malevolitooo!, Cami.

ChiStes

- Papá, papá, la profesora hizo una pregunta y yo fui el único que levantó la mano.
- Muy bien Jaimito, ¿Y que pregunto?
- ¿Quién no hizo la tarea?


La maestra dice
-Juanito,¿a que temperatura hierbe el agua?
-A 90 grados
Y salta Jaimito:
-¡Burro! ¡¡Lo que hierbe a 90 grados es el angulo recto!!!

(Desde ahora, todas las semanas dos chistes!)

Malevolitooo!, Cami.

ChIsTeS!

Mini Libro De Actividades Pucca Malevolito.

Una pequeña versión gratuita de los originales libros de actividades de Pucca, EXCLUSIVO MALEVOLITO.

(Para imprimir hacer click en la imagen, esta se agrandará, de ahí presionar el botón derecho del mouse o ratón y seleccionar "Imprimir imagen".

Malevolitooo!, Cami.

Pido no le prestren atención a la canción pues es algo tonto que se me ocurrió en el momento.

Be$o$!

Malevolitooo!, Cami.

Promocionando La web...

Mandando e-mails,

Patético...

Malevolitooo!, Cami.

Jaja!

Y hoy ya no estás, (By Cami)

Despierto una mañana triste
necesito un abrazo
quien me lo dará?
Ya nadie queda pa' encontrar
y juntos encarar,
esos momentos de dura soledad

ESTRIBILLO:

Y hoy ya no estáaaas!
Y ahora quien podrá
Contenerme al llorar,
y no poder decir te quiero,
Papaaaá...

También me acuesto tristemente,
real día depresivo
y ese colegio maldito,
que me deja peor...
U ohhh...

Miro por la ventana
la lluvia cae
y no para,
me pone todo
más triste aún...

Enserio, necesito un abrazo
un hombro contenedor,
Pa' llorar en frío o calor.

_ESTRIBILLO_

Papáaaaaa!
Sin tí,
me cuesta tanto superar,
esos momentos de duraaa
soledaaaaad!!!!!!

Sin tíiii, Papaaaaá!

_ESTRIBILLO X2_

Espero que les guste.
Malevolitooo!, Cami.

Hi Hi Puffy Ami Yummy!!!

Malevolitooo!, Cami.

COMBATAMOS EL VIRUS!!!

URGENTISIMOOOOOOOOOOO:

POR FAVOR, HACER CIRCULAR ESTE AVISO ENTRE AMIGOS, FAMILIA, CONTACTOS!!

En los próximos días, deben estar atentos: No abran ningún mensaje con un archivo anexo llamado 'EL AUTENTICO PEZ POLLA' , independientemente de quien lo envíe. Es un virus que 'abre' un puerto específico de Windows que se 'COME' todo el disco duro C de la computadora. Este virus vendrá de una persona conocida que te tenía en su lista de direcciones. Es por eso que debes enviar este mail a todos tus contactos. Es preferible recibir 25 veces este mensaje que recibir el virus y abrirlo. Si recibes el correo llamado 'EL AUTENTICO PEZ POLLA', aunque sea enviado por un amigo, no lo abras y apaga tu maquina inmediatamente.
Es el peor virus anunciado por CNN.
Un nuevo virus ha sido descubierto recientemente que ha sido clasificado por Microsoft como el virus mas destructivo que haya existido . Este virus fue descubierto ayer por la tarde por McAfee. Y no hay arreglo aun para esta clase de virus. Este virus destruye simplemente el Sector Zero del Disco Duro, donde la información vital de su función es guardada.

ENVIA ESTE E-MAIL A QUIENES CONOZCAS.

COPIA ESTE CORREO A UNO NUEVO Y MANDALO A TODOS TUS AMIGOS.

RECUERDA: SI LO ENVIAS A ELLOS, NOS BENEFICIAS A TODOS

Malevolitooo!, Cami.

Bueno, sorry pero cancelo el resto de los gif's temporalmente, hasta volver a organizarnos con Abru por lo del hackeo, el blog estará un poco vacío.
Esperamos que sepan disculpar las molestias.

Malevolitooo!, Cami.

Gifs!, (Parte 1)

Hola malevolitos, bueno, gracias Gifmanía!!!, Van gifs de Hamtaro, Las chicas superpoderosas y, obviamente de Pucca!, (Heidi yambién), Mañana gifs de la pantera rosa, los pitufos, Ponnys y Bratz!!!



















Malevolitooo!, Cami.

JuEgOs De PuCcA!!!

Les mando una página donde pueden pasar un rato divertidísimo con juegos de Pucca y sus amigos.

http://www.jorigames.com/juegos-gratis-de-pucca-y-garu.php

Que los disfruten y ojalá ganen!!!

Mascotas 3

Crear esta sección fue inteligente, Aunque creo que se quien nos jackeo y porque...

HOY: Noticias sobre peces:

Ballenas Apestosas:


La población aborigen de la región rusa de Chukotka, en el Ártico, cuya existencia depende de las ballenas, denunció que son cada vez más los ejemplares cazados que padecen enfermedades desconocidas.

"Se trata de ballenas apestosas que cada año nos echan a perder la temporada de caza", dice un comunicado de la administración del territorio autónomo de Chukotka, cuyo gobernador es el magnate Román Abramóvich.

La nota indica que el año pasado se capturaron cuatro "ballenas apestosas", que desprendían un fuerte olor a yodo, y el contacto con ellas provocó fuerte alergia a los operarios que las descuartizaron, cuyas manos "se cubrieron de llagas".

"La carne de las ballenas apestosas no se puede comer, pues con sólo probarla entumece los labios", subrayó el comunicado en alusión a la costumbre de los chukchis (aborígenes de Chukotka) de comer carne de cetáceos cruda.

La carne de ballena supone el 46 por ciento de la ración diaria alimentaria de los chukchis, que pertenecen a la misma familia étnica de los esquimales que habitan en Canadá y Estados Unidos. Ante la imposibilidad de utilizar su carne, las ballenas fueron incineradas, después de que científicos rusos tomaran muestras para establecer las causas que hacen que estos animales no se puedan aprovechar, según la agencia Interfax.

Para Chukotka, una región de alto desempleo, la caza de ballena cada año pone en marcha una cadena de trabajo que comienza con el medio centenar de embarcaciones que se echan a la mar con licencia para la caza de estos animales.

En las poblaciones, brigadas de carniceros, cocineros, artesanos y curanderos con herramientas rudimentarias obtienen de la ballena carne, medicinas y materiales para construir viviendas y embarcaciones, además del aceite utilizado como combustible.

Expertos del Instituto de Biología Marina de la región rusa de Primorie suponen que el fenómeno de las ballenas apestosas es un problema ecológico complejo en el que influyen cambios en la alimentación de los cetáceos y la contaminación del mar.

En 2007 los pescadores aborígenes de Chukotka podrán cazar 135 ballenas grises y cinco de Groenlandia, según la cuota asignada por la Comisión Internacional de las Ballenas (IWC) el pasado mes de mayo.

Gracias www.mascotas.com por la información.

Malevolitooo!, Cami.

Hackeado o que?

La verdad es que meparece que hackearon el blog porque alguien se hizo aser pasar por mi! y puso uan cancion orrible! pero la imagen de pucca es lindaa!!
Besos y esten atentos
Malevolitoooo!!!!!Abru

ABRIL!!!:

Abi!!!:

No descuides ni el fotolog, (www.flodeo.com/Malevolito), Y menos MySpace!!!, (www.myspace.com/Malevolito).

Estoy creando un mail para que los lectores malevolitos, (Recuerden que esa palabra no es un insulto), Puedan a escribir a un mail como la gente!!!

Bueno, nada, saludos.

Malevolitooo!, Cami.

+ info de Pucca

Bueno señores, aquí ya es hora de... Hablar de Pucca!, Bueno, quiero que hagan algunas cosas y comprobarán que mucha más gente admira más a Pucca Que a Kitty, aunque luego aré comparaciones de la gatita también y veré.





1_ Busquen "Pucca", (Sin comillas, con o sin Mayúscula).





2_Verán millones de miles de centenares de fotos sobre Pucca, Garu o cualkier personaje de la serie.

1_ Pucca & Garu - 2_ Pucca haciendo avisos - 3_ Imagen urbanista & moderna - 4_ Nenúfares - 5_ Garu toro, Jajajaja!!!

3_Si van a hasta el final de toda la lista encontrarán 44 (si, cuarenta y cuatro) Páginas de 15(Aproximadamente) entradas por página.





4_Hacer la cuenta de cuantas entradas hay en total.





5_ Serían... 660 entradas si la calculadora no falla, (Si use la calculadora para eso, no kiero pensar, Jaja!).





6_ Hagan todos esos prosedimientos pero con la palabra "Kitty".





7_ Convénsanse de que Pucca es mejor.





Fotos pa' matener vivo el espíritu!!!, (Che ahora q me pongo a pensar mañana voy a la playa, Wiii!!).





Malevolitooo!, Cami.

Angeles

Olvidemos las cosas feas y terroríficas!!!

Vallamos a cosas angélicales, y que mejor para poner cosas angelicales que imagenes de angeles!!!

"...Que sueñen con los angelitos..."

Jaja!

Hata Mañana Si Mi Mamá Me Deja Estar En La Compu Del Hotel!

Malevolitooo!, Cami.

Entrada Terrorífica!

Diez cuentos de terror en una sola entrada!!!, No solo cuentos, hay dos historias urbanas y tres hechos reales.

HECHOS REALES:

1_Ante todo, saludos a todos los que vayan a leer este relato. La verdad es que tenia ganas de contarselo a alguien, pero no sabia a quien, hasta que encontré esta página. No espero que os entretenga, si no que aprendais...Todo ocurrió un fin de semana en mi casa de campo -por llamarlo de algún modo-, habia ido con mis padres y un amigo. Se presentaba un fin de semana genial, lo íbamos a pasar en grande, fiestas, piscina, chicas... lo de costumbre. la primera noche que estubimos en mi casa nos dió por contar historias de miedo, y cuando me tocó a mi - y ya que me conocía el pueblo- le conté la historia de una fábrica abandonada que había a unas tres manzanas, la leyenda contaba que cuando la fábrica fue abandonada la utilizaron de punto de encuentro para traficantes y que en una ocasión hubo un tiroteo y un hombre murió, dicen que su alma estaba atrapada en la fábrica, quien sabe... yo no me lo creía. Así que esa misma noche mi amigo me dijo que sería divertido ir a hechar un vistazo, puesto que yo no creía en fantasmas me pareció una idea entretenida y cojimos el coche y mi cámara de vídeo. llevábamos muy poco rato en el coche y mi amigo pusó un CD de psicofonias que le vinó en una revista de lo paranormal. Yo no creía en todo eso, pero joder, esas voces daban miedo... Pasó poco rato cuando ocurrió... yo estaba filmando el paisaje y escuchando el CD, cuando pasé la vista de la cámara por el cristal del coche y... allí estaba reflejada la cara de una persona!!! lo prometo!!! antes de reaccionar me quedé unos instantes mirando para intentar buscar una explicación, pero no había otra explicación, y lentamente me giré hacia mi amigo y se lo dije, cuando miró se asustó tanto que lo único que se le ocurrió fue sacar el CD de la radio y tirarlo por la ventanilla, y cuando volvimos a mirar ya no estaba la cara... y justamente habíamos llegado a la fábrica. Y ya que estábamos no nos hibamos a volver, y además, de alguna forma una experiencia así te incita a hacer cosas... raras ¿vale?. Bajamos del coche y entramos en el terreno, un terreno lleno de malas hierbas y muchos árboles. La fábrica estaba vieja y oscura, no voy a mentir, daba miedo. Descubrimos que la puerta delantera estaba sellada con tablones de madera, aunque las ventanas que había arriba estaban abiertas y mostraban la oscuridad del interior, y no... no vi ninguna silueta típica de las pelis. Fuimos a la parte de atrás y... bingo! la puerta estaba abierta, nos lo pensamos un poco antes de entrar, (debo decir que aqui ya no llevaba mi cámara) pero al final, entramos, mi amigo alumbraba con la linterna. había una especie de recepción minúscula y muy sucia, me pareció ver alguna rata. Entonces reparé en una puerta que había a mi derecha con un candado enorme y oxidado, le pedí la linterna a mi amigo y me dispuse a golpear el candado, y así lo hice. Entonces pasaron dos cosas que no me gustaron mucho, una fue que la linterna se apagó -como es de esperar- y la otra, que justo después del golpe se escuchó un portazo justo detrás de la puerta... la verdad... no recuerdo haber corrido tanto en toda mi vida, corrimos tanto que se nos olvidó el coche, pero de ahí no se iba a mover... fin

Me ha gustado compartirlo, y si alguien no se lo cree y necesita pruebas, recordad que tengo una cámara de video con una cinta aún por terminar... adiós.

Alchemist.

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Empezaré diciendo que al momento de ocurrirme esto tenia 28 años, soy profesionista y vengo de una familia muy católica y esto que le relataré aun después de haber transcurrido varios años, el recordarlo aun me atemoriza, pues no he encontrado ninguna explicación.Una amiga y yo nos fuimos a vivir a la capital, ya que ambas éramos de provincia y nuestros respectivos empleos estaban allá. Al llegar a la capital rentamos un departamento en un edificio de construcción algo antigua. Aquí empieza lo extraño.Al poco tiempo de estar viviendo allí, empezamos a ver a un niño de cuatro años aproximadamente que nos observaba desde el pasillo y cuando lo mirábamos nosotras corría hacia una de las habitaciones que teníamos desocupadas, en la cual solo habían trastes.Al principio sentíamos temor, pero poco a poco nos acostumbramos a verlo. En las mañanas siempre poníamos el calentador para podernos bañar, pero al ser tan viejo tardaba unos 30 minutos en calentarse, así que nos dormíamos otra vez (cabe destacar que un calentador cuando se sobrecalienta es muy peligroso) así que el niño nos despertaba justo a tiempo y así sabíamos que estaba listo, por eso nos dimos cuenta de que él nos cuidaba.Como es de imaginar, al ser pequeño nos hacia travesuras y escondía alguna de nuestras cosas en lugares que no acostumbrábamos a utilizar. En algunas ocasiones asustaba a algunas de personas que iban de visita. En una ocasión unas amigas nuestras se quedaron a dormir en el departamento y le pedimos cariñosamente al niño que no se presentara para que no las asustara, así que en esos días no lo vimos. El día 11 de Marzo de 1999, era mi cumpleaños, hicimos una fiesta y había muchas personas la reunión duró hasta el día siguiente. Cuando mi amiga y yo nos quedamos solas nos acostamos serían como las 4 de la tarde. Aproximadamente a las 8 de la noche el teléfono sonó y era el novio de mi amiga. Recuerdo que tenía los ojos cerrados pero no estaba dormida, de repente sentí que la cama se hundía un poco, así que abrí los ojos y alcancé a ver su pijama, yo le daba la espalda, entonces me voltee para hacerle una pregunta y me encuentro con una muñeca de trapo como de mi estatura (1.68) de las que tienen la cabeza grande y las piernas flacas y me ve con unos ojos diabólicos y me sonríe malévolamente; comienzo a sentir enorme miedo y trato de gritar pero no puedo, quiero levantarme de la cama y siento que dos manos me agarran los hombros y me presionan para no dejarme levantar.Empiezo a escuchar a la muñeca diciéndome "...no grites, ella no te escucha, esta hablando con su novio y sabes que tardará mucho..." (Generalmente las conversaciones duraban 1 hora), y empieza a reírse a carcajadas. Empiezo a rezar el padre nuestro y se me olvida, ella dice "...ya ves se te olvida como rezar, porque Dios no te escucha..." Mis intentos por rezar y por escapar son nulos, tengo abiertos los ojos y escucho a lo lejos la voz de mi amiga aun en el teléfono.Pasó mucho tiempo y no lograba levantarme y seguía escuchando su risa burlona, alcancé a voltear para el otro lado y había un duende junto a mi cama sonriendo también. Estaba aterrorizada, entonces si saber como, logré soltarme y salí corriendo de la habitación, llego a donde esta mi amiga, pero no me sale el hablar y solo lágrimas salían de mis ojos. Ella colgó el teléfono y me pregunta: ¿que te paso? ¡estas pálida!, yo solo señalaba a la habitación; entonces ella trato de tranquilizarme, cuando por fin logro decirle llorando lo que paso, ella se dirige hacia la habitación y me dice que al entrar sintió un escalofrío y mucho miedo, algo había en ese lugar, pero al encender la luz no había nada. Cuando ella regresa conmigo y le repito la historia siento que me duelen mucho los hombros y ella los revisa y atónita me mira, en mis hombros tenia marcas de dedos justamente de donde me tenían agarrada.Ella me dice que cuando yo llegue corriendo apenas estaba saludando a su novio, eso significa que solo habían pasado uno o dos minutos. Mi amiga dice que ella también vio a la misma muñeca en dos ocasiones y que salió corriendo. El niño de quien les hable al principio regreso unos días después del incidente, lo más curioso es que, mientras el niño esta el otro ente nunca más apareció. Yo ya no me atrevía a quedarme sola en el departamento así que en Septiembre de ese mismo año nos mudamos y ya nunca más volvimos a ver al niño y tampoco a la muñeca.....

Anónimo.

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Cuando tenía unos 8-9 años mis padres y yo nos mudamos a un piso de la calle Benavent (BCN). El proceso de compra del piso fue muy acelerado y la mujer que vivía allí no puso ningún inconveniente (parecía querer venderlo cuanto antes e irse de allí).El día que llegamos a ese piso, mi madre me contó que estaba completamente vacío, sin muebles, sofas, camas, nada...excepto un armario situado en el recibidor; la parte inferior estaba totalmente empapelada (cubierta) y en la parte superior al abrir los portones podias dar la luz del piso por lo que mis padres no tenían ningún interés en saber que había en la parte inferior. Durante 2años estuvimos viviendo allí con una vida normal, pero un día mi padre decidió dar uso a la parte inferior del armario para guardar las guías de páginas amarillas y otras cosas.Grande fue su sorpresa al desempapelar aquello y encontrar una "Ouija" en el fondo y en una esquina. Por que aquella mujer se lo llebó todo y nos dejó el maldito armario con una Ouija dentro????Mi padre le enseñó la ouija a mi madre y ésta, algo asustada le dijo que la tirara a la basura cuanto antes que no le gustaban estas cosas. Pues bien, eso hizo mi padre. Dicen que la oujas una vez utilizadas hay que quemarlas o esconderlas pero nunca tirarlas!!!!A partir de aquí empezaron a sucederle cosas a mi madre. El dormitorio de mis padres estaba en la parte opuesta al recibidor de la casa, dicen que la energias se perciben más en las partes más separadas de la casa.Unos días después y ya pasada la medianoche, mi madre estaba inquieta en la cama, no podia dormir. La puerta estaba entreabierta y dejaba entrar algo de luz de la calle. Con las luces de la habitación cerradas mi madre llegó a distinguir como una presencia, una sombra escondida detrás de la puerta. Se quedó atónita durante unos segundos pero logró reaccionar para despertar a mi padre. Éste abrió la luz y calmó a mi madre. Los dos vinieron a mi cama para asegurarse de que yo estaba bien aquella noche.A la mañana siguiente mi madre no dejaba de pensar en aquello. Me llebó a la escuela y luego se fue a trabajar. Al mediodía mientras mi madre estaba haciendo la comida oyó una voz débil que la llamaba por su nombre y se giró perpleja, pero no havia nada, ni nadie que la llamara. De pronto, la vecina llamó al timbre y mientras charlaban en el recibidor se volvió a oir esa voz que decia: -Teresa. Mi madre preguntó a su vecina si había escuchado igual que ella que alguien la llamaba y esta respondió que sí. Las dos se giraron para ver si había alguien en el piso pero no había nadie!!! A partir de este momento mi madre ya estaba acojonada. Se despidió de la vecina y siguió cocinando sin dejar de pensar en lo sucedido y esperando la llegada a casa de mi padre.Mi padre creía que estaba delirando y que lo que decía haber oído no podia ser cierto. Entrada la medianoche mis padres fueron a la cama pero mi madre no podía dormir. De nuevo le pareció ver aquella sombra detrás de la puerta que la llamaba. Mi padre se despertó y vió a mi madre totalmente paralizada, pálida absolutamente y con la dentadura desencajada de tal forma que parecía haber visto algo infrahumano(mi madre me dijo que nunca habia pasado tanto miedo en su vida).Intentó hacer reaccionar a mi madre pero no lo conseguía, ni siquiera dándole dos bofetadas lo consiguió, ella seguía mirando hacia la puerta perpleja y con una mandíbula cada vez más desencajada. También muy asustado mi padre decidío rápidamente cogerla en brazos y sacarla de la casa. Encendió la luces del comedor y del pasillo pero de repente se apagaron solas. Cruzó el pasillo a oscuras y atravesó el recibidor para finalmente abrir la puerta y salir del piso. Ya fuera del piso abrió la luz de la escalera y llamó al ascensor, pero este no funcionaba. Corrió mientras bajaba las escaleras con mi madre en brazos aún medio paralizada y también se apagaron la luces de la escalera. Era como si algo o alguien no quisiera que mis padres abandonaran esa casa.Finalmente salieron de la casa y se fueron a dormir a casa de mis abuelos. Aquel día yo dormía con mis abuelos porque mi madre pensó que yo estaría más seguro.A partir de ese momento mis padres y yo no pisamos aquel piso en 2 semanas, hasta que un dia mis padres contrataron a un hombre que decía ahuyentar espíritus y con sus métodos. Mediante unos rituales muy extraños en los puntos con más energias negativas de la casa ese hombre consiguió que aquella presencia desapareciera y al cabo de 1 semana volvimos a vivir allí. Todo fue normal pero la sensación de terror e inseguridad que tenía sobretoto mi madre hizo que dos años después vendiesemos ese piso para ir a donde vivimos actualmente.

Anónimo.

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Pasamos a la sección de cuentos de vampiros, (uno nomás).

“No, mi nombre no debe importarle. De todas formas nadie le creería. Si le permito estar aquí es porque deseo que muchas cosas cambien. Y usted puede ayudarme. No se preocupe. Ya lo sabrá.Pues cuando quiera... Recuerdo que hizo mucho calor. Oscureció muy tarde, como si algo tratase de evitar lo inevitable.Aquella noche deseé que todo termine. Quería paz, tranquilidad, el poder para crear paz y tranquilidad. Finalmente me vi envuelto, atado a mi pasado... no pude evitarlo.Antes de caer dormido, me dejé abrazar una última vez por los rayos del sol, realmente eran bellos, dignos de recordar. Entonces me di cuenta que se trataba de una despedida. Son los últimos que vi, los más hermosos, los que más recuerdo.Luego todo se vuelve más claro, solo se trataba de recordar, pero a diferencia de los recuerdos comunes que están cada vez más lejos del presente, estos recuerdos se acercaban cada vez más a lo que pronto sería mi presente. Ahora tengo muy clara esa imagen en mi mente. Aquella mujer de rasgos orientales dando a luz en un campamento, en medio de una guerra, sus gritos. Luego del parto, la mujer desangrándose en la carpa. Esos soldados entrando, murmurando... los disparos y bombardeos en el fondo, cada vez más cerca. La sonrisa maquiavélica de aquellas bestias vestidas de hombre, lo más terrible, sus pensamientos: “ya está muerta, qué importa...”, “no debe sentir...”.No importó cuanto gritase, eso los alentaba aun más.La mujer ya sin fuerzas para gritar solo lloraba por dentro. Su marido entró en la carpa. Puedo ver los ojos de aquella mujer cerrándose lentamente, dolorosamente, las balas malditas entrando en el cuerpo del confundido capitán... no olvido el impotente llanto de ese bebe.La ira me dominó y pude ver mi sueño con otros ojos. En ese momento caí rendido a mi subconsciente, dejé que me mostrara lo que me había escondido durante todo este tiempo, lo que soy en realidad.Al verme dijeron: “sus ojos, mira sus ojos... ¡es un mounstro!”. No puedo creer que esas bestias me hayan llamado mounstruo... recuerdo el pavor reflejado en sus caras, justo antes de desgarrarse en mil pedazos... Si, es cierto, de vez en cuando sueño con el sol, con sus bellos rayos iluminando hasta el más recóndito de los rincones de mi rostro... acariciándome y no lastimándome.Es algo parecido a lo que debe sentir una persona recién amputada, la nostalgia por su extremidad, a veces sentir como si todavía estuviera allí, aunque no lo este. Recuerdo tantos momentos antes insignificantes, y ahora tan preciados.Pese a aquello, la mayor parte del tiempo realmente disfruto ser lo que soy. Todos deseamos poder, más bien necesitamos poder. No tener miedo ni debilidades. No tener más que deseos... deseos, y poder para cumplirlos.Vamos, casi puedo sentir lo que desea. Podría hacer lo que quiera... ¿se imagina? Nada es imposible cuando se tiene poder. De acuerdo. No debe sentirse ofendido. Sé a lo que vino, pero nada de lo que digo es mentira, ¿o sí?Sé de secretos que antes desconocía. Sin embargo, ahora desconozco mucho de lo que antes conocía... desconozco el aroma de las flores durante el día, despertar con el canto de las aves, ver un atardecer. Esos son el tipo de recuerdo que se alejan cada vez más del presente.Ahora sé que lo que ocurrió aquella noche debía ocurrir. Después de todo, en el fondo siempre he sido así. Bueno, nací así... luego tuve una oportunidad para ser como el resto, pero no lo soporté. Al menos esa impresión tengo ahora, ¿o es que he cambiado tanto?No preste atención, sólo son ruidos, usted se encuentra ahora bajo mi protección.Si, algunos me llaman mounstro. Otros solo me describen con su rostro lleno de temor... temor, como el que siente en este momento... lo expele, le rodea, lo impregna en todos lados... disculpe. Si va a estar aquí no debe temer, ¿de acuerdo?. Es por su bien, el temor atrae a muchas criaturas desagradables.No, no me gusta que me vean así. Solo quiero que entiendan de una vez por todas que están vivos... cada célula, cada molécula de la que están formados... ¡vida!No es mi intensión alterarlo, no pensé que esta entrevista fuera a durar... tanto tiempo. Usted comprenderá que tengo cosas que hacer. No, lo que quiero decir, es que ustedes desaprovechan su valiosa vida. Viven atemorizados del resto y el temor los lleva a realizar atrocidades. El temor los pervierte, los domina, los ciega...¿Vino a escucharme? Como le dije, son sólo ruidos.Así como hay quienes disfrutan alimentándose de ustedes, jugando sádicamente con sus presas. Hay quienes como yo, los protegemos, pero no podemos protegerlos de su miedo a la vida... No necesitan razones para hacerlo. Sencillamente porque tienen el poder para hacerlo... sólo por diversión.Ellos no son tan optimistas. No ven a vuestra raza como los encargados de crear vida, sino más bien, como quienes la destruyen.Así es, algunas personas nos atacan con sus ridículas armas, los que se autodenominan Cazadores. Pobres, nos persiguen de día y escapan por las noches.Sí, debo defenderme de algún modo... y no conozco otro.Ya se lo dije, es su temor el que me desespera. Simplemente porque sé de lo que son capaces de hacer en honor a su temor.¿No entiende? Sus vidas no tienen sentido. Viven para morir, porque solo piensan en ello. En su muerte.Eso no te lo puedo decir. Solo ellos saben por qué no la disfrutan... yo ya lo he olvidado”

Temporero.

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Bien, sección de las escalófriantes leyendas urbanas, RECUERDEN QUE NO SON REALES, gracias.

Nueve veces Veronica:

Esto es justo lo que nunca debes hacer: ponerte frente al espejo y repetir nueve veces seguidas el nombre de Veronica. No serías el primero que se rie al conocer esta historia, que lleva circulando por el mundo desde hace varias décadas. Muchos antes que tu han pensado que se trataba de un cuento chino y se han burlado, pero otras personas aseguran que quienes no han hecho caso de la advertencia y han aceptado el desafí­o, han cargado con una maldición terrible. ¿Quien es Veronica? O mejor dicho: ¿quien era? Se trataba de una chica de 14 años que, estando en el pueblo con sus amigos, hizo espiritismo en una casa abandonada. Todo el mundo sabe que es algo tremendamente peligroso y que jamás debe tomarse como un juego. Ella no siguió las reglas de los fantasmas, se burló durante toda la invocación y una silla que había en la habitación cobró vida y la golpeó mortalmente en la cabeza. Sin embargo, Verónica aun no descansa en paz. Su espi­ritu esta condenado y vaga buscando venganza entre aquellos que no saben respetar el Mas Alla¡, como le sucedía a ella en la vida real. Ana era una chica de la edad de Verónica que conoció la leyenda en su instituto. Sus amigos la picaron, diciendole que no se atrevía a decir \'Veronica\' nueve veces ante el espejo. A ella le daba miedo, pero venció su terror porque le avergonzaba quedar mal ante todo el mundo. Una compañera fue a los servicios de esa planta del instituto para comprobar, entre risas, si cumplía la prueba. Lo hizo, no paso nada y el grupo lo olvidó enseguida. Menos Ana. Para ella la auténtica pesadilla comenzó esa misma noche. Estaba en la cama, cuando un sonido la despertó. No se trataba de un estrépito, sino de una especie de susurro indescifrable que oía cerca de la nuca, mientras sentía como si alguien respirara en su cuello. Aterrada, se levantó y encendió la luz. Alli­ solo estaba ella. A pesar de eso, no pudo dormir en toda la noche. Al diía siguiente, no se atrevió a contarselo a nadie. Estaba muerta de miedo, y en medio de la clase tuvo que salir al servicio para mojarse la cara y despejarse. Pero cuando entró al baño, hací­a mucho frí­o (como estaban en invierno no le dió importancia) y una capa de vaho cubría el espejo. Ana lo limpió con la mano para comprobar horrorizada que tras ella habí­a una chica que no había visto jamás, con una expresión de espanto y sangre en la cabeza. Fue solo un instante. Cuando se volvió a mirar, ya no habí­a nadie. Ana rió nerviosamente, pensando que todo era fruto de su imaginación, los nervios y el cansancio. Sin embargo, cuando se volvió hacia el espejo vio algo que la dejo helada. Al borrarse el vaho una frase habi­a permanecido escrita: \'Soy Verónica. No debiste invitarme a volver\'. Ana no pudo soportarlo. Hoy pasa sus dias encerrada en un manicomio, y solo habla para jurar y perjurar que el fantasma de Verónica la sigue atormentando.

Anónimo.

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El chihuahua adoptado:

Una familia que viaja alegremente a México a pasar unas vacaciones pronto descubre que por las calles de Ciudad de México hay muchos perros chihuahua. Estos perros son originales de este país y muy abundantes, mientras que en el resto del mundo son muy apreciadas mascotas.El caso es que estos perros despiertan sentimientos bondadosos en las personas y parecen decir "Recógeme, recógeme".Al parecer, el hijo del matrimonio encontró un chihuahua abandonado en mitad de la calle que se mostró muy receptivo y cariñoso con la familia. Se dejaba acariciar, comía de la mano y pronto todos se encapricharon de tan fantástico animal.Decidieron llevárselo a su casa a la vuelta de vacaciones y esconderlo unos días en el hotel antes de partir hacia su casa de nuevo.Cuando la familia llegó a su hogar trataron al Chihuahua fenomenal. Le hicieron una caseta en el jardín y le llamaron "Pufi". Todo era perfecto para todos, menos para el gato de la familia que aparte de sentirse desplazado con la llegada del nuevo miembro de la familia, tenía que velar de continuo por su seguridad personal.El caso es que un día en que la familia se fue de compras al Carrefour más cercano y al volver se encontraron con una desagradable sorpresa: Pufi, su perro Chihuahua, había sometido a amputación traumática de la cabeza al gato familiar. Todos los esfuerzos por salvarle la vida al gato fueron inútiles, como cabía esperar por la magnitud de la herida.Lo que más sorprendió a la familia fue que el gato había sido ejecutado de un zarpazo por lo que parecía más el hijo bastardo del Yeti que otra cosa.La familia, de pronto, descubrió que a Pufi, su perro chihuahua, le habían crecido las garras demasiado en los últimos días, el hocico se le había agrandado y la verdad es que se parecía más a una rata que a otra cosa. Resultó que habían recogido a una rata de las calles de Ciudad de México. Una rata gigante que había entrado en sus vidas y que había acabado con la vida de su gato.

giovis26.gym

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Sección cuentos de asesinos, uhhhhh!!!

Con el cadáver a mis pies y sangre fresca aun en las manos, mi cerebro trabajaba en una dirección muy diferente a la que la lógica dictaría. Había llegado a una conclusión: si no nos empeñáramos en pensar en nuestras cosas, posiblemente tomásemos mejores decisiones. El tenaz desmenuzamiento de nuestros instintos acaba derivando en una errónea percepción de nuestras emociones. La feroz autopsia a la que sometemos a nuestras experiencias, provoca un intenso desenfoque de la visión original que consigue confundirnos gravemente. Actuar irreflexivamente, en contra de lo que pudiera parecer, nos conduce a mejores resoluciones y nos libera de la incómoda y dolorosa sensación que produce el desatino y la equivocación. Si esperas algo, te duele no conseguirlo. Por la misma razón, las hazañas inesperadas proporcionan doble placer, el que provocan por sí mismas y el que les añade la sorpresa.Me reafirmé en esta idea después de matarle. Estaba claro que mi intención inicial era hacer el amor con él. Tal vez por eso, disfruté mucho más asesinándole, ya que actué sin pensar, sin planearlo de antemano. Una noche de placer sexual no me habría excitado como la visión y el olor de toda aquella sangre. A decir verdad, su cuerpo desnudo ahora no me estimulaba lo más mínimo. Aunque hay que decir a su favor que hubiera ganado mucho con los intestinos dentro del vientre, en lugar de colgando alegremente, oscilando de derecha a izquierda con leves desplazamientos. Claro que al salir del baño completamente desnudo, tenía mejor aspecto y sí me provocó una agradable punzada, un goloso cosquilleo en el bajo vientre. Lástima que lo estropeara con aquella sinceridad suya tan molesta y que, al principio, tanto me atraía. Si se hubiera callado, si sus labios únicamente hubieran jugueteado lentamente con mi clítoris, posiblemente su lengua arrancada no se ahogaría en aquel vaso de vodka turbio. Ni su miembro amputado se arrastraría sangrante por la gastada alfombra, reptando hacia mis bragas, tal vez intentando cobijarse bajo la seda negra.¿Por qué no podíamos seguir viéndonos en impersonales y anónimas habitaciones de hotel?, ¿si el sexo funcionaba, qué más quería aquel imbécil? Todos los hombres eran iguales tras un tiempo de relación. Unos imbéciles. Todos ellos. Y para no olvidarlo, había grabado profundamente aquella palabra, clavando firmemente el cuchillo en el suave césped rizado de su pecho. Imbécil. El trazo final de la L partía de la clavícula izquierda y terminaba en el gran socavón del vientre, que vertía sus tripas sobre las sábanas y el suelo. Había tirado de ellas hasta casi vaciarle, repugnando el tacto cálido y resbaladizo de las vísceras calientes. Le introduje parte de ellas en el hueco que había ocupado la lengua, en el pequeño estanque rojo que brotó en su boca, pero faltaba un detalle. Antes de que el ahora pequeño miembro consiguiera ocultarse bajo mi ropa interior, lo agarré fuertemente, insertándolo en el hueco dejado por uno de los ojos. Aquel bonito, aunque miope, ojo azulado descansaba ahora junto al otro sobre la mesilla, acompañando con su muda mirada al vodka surcado por delgados hilos rojizos. Se diría que la lengua había caído en la red de una araña que tejiera su trama con trazos de color pardusco dentro del vaso. Así estaba mejor.Aquel imbécil parecía un espantapájaros deforme, con parte del relleno escapándosele por grandes agujeros sanguinolentos. Los testículos eran ridículos sin el telón del pene sobre ellos. No los reconocía. No parecían los mismos que había chupado alguna vez, sintiendo las cosquillas del vello púbico en los labios. A decir verdad, ni siquiera el fláccido pene que sobresalía en la cuenca del ojo, recordaba al potente miembro que había llenado mi boca tantas noches.Tuve buen sexo con aquel cuerpo. Podíamos haber seguido igual, pero él no quiso. Y no pudo darme una buena explicación, un motivo convincente. Aquello de que no nos compenetrábamos sonaba a excusa y no me convencía. Llevaba meses "compenetrándome" y nunca se había quejado. No tenía de qué quejarse. Soy buena en la cama, lo sé. Si me hubiera dado una sola razón creíble, no estaría muerto. Lo habría entendido. Pero no convencerme le costó la vida. Estaba harta de tíos así. Por eso llevaba el cuchillo en el bolso desde hacia meses. Por si lo necesitaba de nuevo. Lo veía venir. Sabía que tarde o temprano, lo usaría otra vez. Es uno de los problemas de liarse con hombres casados. Un día se aburren de ti y quieren dejarte atrás, como un mal recuerdo o una estación de paso, confortable sí, pero de paso. Los hoteles, las mentiras, las excusas y el temor son compañeros fijos en estos viajes repletos de inconvenientes y soledad. Pero si llega el día en que el trayecto termina, exijo una buena razón para no utilizar el libro de reclamaciones que llevo afilado en el bolso. Si no es así, lo uso. Y con saña.Pero, volviendo al principio, realmente no pensaba que esta relación fuera a acabar así. No con él. Este brusco desenlace me había sorprendido, debo reconocerlo. Creí que esta vez había acertado, que él era el hombre de mi vida, mi príncipe azul de cuento. Su sinceridad, que, por cierto, esta vez le había matado, me conquistó cuando le conocí. Te conquistaba desarmándote con su ataque frontal, a cara descubierta, sin máscaras, poses ni actitudes fingidas. Pudo conmigo y me duele aceptarlo. Me engañó. Me hice ilusiones, como una adolescente inexperta e infantil. Hoy debía haber sido un día más en el paraíso. Al menos, eso creía. Llevaba semanas soñando con su pecho, con sus apretadas y diminutas nalgas, imaginando su congestionado pene surcando los mares de mi entrepierna y cruzando el estrecho de mi vagina, que para él sería ancha y acogedora. Yo deseaba sentirle detrás de mí, con las manos sudorosas apretándome los pechos, abrasándome la nuca con su aliento al poseerme. Cada mañana añoraba el sabor de su semen en la garganta, irritándomela. Y hoy íbamos a resarcirnos del vacío de las semanas que llevábamos sin vernos. Pero sus palabras, a bocajarro, tras un primer beso, me pillaron desprevenida. "Es la última vez que nos vemos" dijo, sellando sin saberlo su propia sentencia de muerte y mutilación. No lo esperaba. De golpe, deshizo todas mis fantasías, tanto las de adolescente ilusionada como las de ramera enamorada. Tras la mujer lasciva, tras la ninfómana desatada, apareció la amante repudiada, rechazada, abandonada y utilizada. Y no fue bueno que resurgiera del oscuro rincón donde permanecía recluida. No fue bueno para los ojos, la lengua, el pene ni las tripas de quien pretendía borrarla con una sola frase. "Es la última vez que nos vemos" Ya me he encargado yo de que así sea. Los ojos que me vieron desnuda y entregada ya no verían nada más. La lengua que saboreó los fluidos que mi pasión le entregó, sólo lamería ya el cristal de un vaso sucio. El pene que escarbó rabioso mis rincones más íntimos ahora no era más que un pellejo hueco dentro de otro pellejo hueco y el dolor que desgarró lo más profundo de mis tripas, había logrado que él lo sintiera también. Sí, por supuesto que no nos veríamos más.Ahora, después de horas contemplándole, me marcho de aquí. Parece mentira la profunda limpieza, tanto interior como exterior, que una buena ducha representa. Tras la puerta de la habitación 115 queda la sangre, la rabia y el dolor. Atrás quedan también una historia ¿de amor, quizá?, una autentica e irrefrenable pasión, un mal hombre y una buena mujer. Tal vez al revés. Decididlo vosotros. Yo no tengo ganas. Debo empezar una nueva vida y estoy tan cansada. Después de todo, ya no soy una niña y empiezo a preocuparme por mi futuro. Seguir sola con sesenta años es tan doloroso...

Raúl V. G.

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Mi asesino. Una persona que vivía en mi casa, que dormía de bajo de mí.

Una persona que me odiaba sin razón, que me mató sin compasión.

Ahora me resigno a "vivir muerto"

Así fue mi muerte...

LOS OJOS DE MI ASESINO:

“Tus ojos me miran y me dicen que me odias, que me repudias y no me soportas. Yo capto tu mensaje y aparto la mirada. Se que no quieres hacerlo pero lo que no quieres es reconocerlo” Esas fueron mis últimas palabras. Mi último suspiro antes de morir, antes de dejar de existir, de evaporarme con el aire formar parte de él. Voy a contaros como morí y quién fue mi asesino, un hombre que me odiaba sin razón y me mató sin compasión, un hombre que vivía en mi misma casa y dormía debajo de mí. ¿Por qué lo hizo? No lo se. No se como pudo hacer algo así, mi hermano, a quién le tenía por una persona amable y cariñosa, respetable y respetuosa. Mi hermano, mi asesino. No pensaba que la muerte era de esta manera, creía que era como antes de nacer, nada, pero me equivoqué. Pero vayamos directamente al día en que acabó con mi vida así, sin más. Una mañana calurosa, donde no se apreciaba ninguna nube en el cielo azul de la mañana. Me encontraba en mi oficina, como todos los días, escribiendo papeles y pasándolos por ordenador. El calor era tan agobiarte que tenía puesto el aire acondicionado al cien por cien. A esas horas mi hermano estaría en casa, tumbado en el sofá viendo su programa favorito y bostezando cada cinco minutos. Las doce de la mañana, iba siendo hora de recoger e irse a casa y hacer lo mismo que mi hermano, mi asesino. Recogí rápidamente todos los papeles y los guardé en una vieja carpeta de cuando era universitario. Cogí una magdalena da la bandeja de mi escritorio y acerqué la mano al manillar de la puerta, lo giré. Ante mí se mostraba una calurosa mañana en la que las nubes no existían. Pero la escalofriante mirada de mi hermano se interpuso en mi mirada. Me llevé un susto espantoso, la magdalena se me cayó al suelo. Pero me incorporé y le saludé. No recibí respuesta a mi saludo. Su cara estaba empapada del calor, y su mirada se desvanecía con el viento a medida que se iba acercando a mis pupilas. Una mirada escalofriante. Los ojos de mi hermano me estremecieron. Vi como se agachaba y cogía una piedra y segundos después vi como me la empotraba en la cabeza. Abrí los ojos lenta y perezosamente, dejando que el aire se empotrara en mi dulce tez. Miré a mí alrededor. Me encontraba en un sitio cerrado, pero muy luminosos. Comprobé que había una ventana abierta de par en par, y ala vez verjada. Había también una puerta cerrada, con llave, por qué me fue imposible abrirla. Me encontraba solo en una habitación y no sabía que iba a ser de mí. Mi hermano me había metido ahí. Pero ¿por qué? No tenía ni idea. Tan solo recordaba su espectral mirada que me estremeció por completo, los ojos de mi hermano brillaron intensamente como dos faroles. De pronto la puerta se abrió y tras ella apareció el sudado rostro de mi hermano con un cuchillo de cocina entre sus manos. Dio unos pasos hacia mí y dijo:- Hasta aquí llegó la vida. –Hasta aquí llegó la vida, hasta aquí. Entonces lo dije, mis últimas palabras, las dije:- tus ojos me miran y me dicen que me odias, que me repudias y no me soportas. Yo capto tu mensaje y aparto la mirada. Se que no quieres hacerlo pero lo que no quieres es reconocerlo. El silencio que reinó unos minutos fue insoportable. Mi hermano se dirigió a mí. Estábamos casi pegados. Entonces volví a captar su mirada, un brillo aterrador en sus ojos me produjo un escalofrío. Sonrió y segundos después me clavo el cuchillo en el estómago. Me desplomé al suelo, desangrándome, sintiendo ese dolor que iba a acabar con mi vida. Pero antes de que la oscuridad reinase mi vida vislumbré, por última vez la mirada de mi hermano. Me aterroricé por definitiva con los ojos de mi asesino.

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Historias de pesadillas a la una... Historias de pesadillas a las dos... Historias de pesadillas a las tres!

Esto sucedió un 21 de octubre:

Unas niñas, simplemente querían festejar Halloween en la casa de una de ellas. Pero lo que ellas creían como un festejo, era realmente una pesadilla.Cuando Julia, Romina, Florencia y Natalia llegaron a la casa de Mónica, lo primero que hicieron, fue ponerse a jugar a un juego de mesa. Luego, llego la madre de Mónica, a servir la comida. Cuando ya estaban satisfechas, subieron al pequeño cuarto de Mónica, y miraron películas de muertos vivientes, etc. Estas películas, a las niñas no las asustaron. Ellas no se asustaban fácilmente. Y por eso, habían decidido hacer esa "celebración", aunque ellas no sabían lo que significaba.Al terminar las películas, apagaron las luces, y Mónica, quería oír historias fantasmagóricas que cuente alguna de sus amigas. Cuando Julia estaba a punto de contar una historia, Natalia se opuso. Ella tenia miedo.Entonces, prendieron la luz.Julia, muy enfurecida con Natalia, porque impidió que contara su relato, apago la luz nuevamente, y Natalia y Julia se pusieron a discutir. Mientras Mónica trataba de calmarlas, Florencia y Romina, solo observaban.Al final de todo, se pusieron de acuerdo, y apagaron la luz.Todas estaban calladas.Romina, Julia y Florencia, estaban acostadas en la cama de Mónica, mientras Natalia y Mónica estaban acostadas en una frazada que habían tirado en el suelo. Estaban tranquilas. Cuando de repente, escuchan un fuerte grito que provenía debajo de la cama de Mónica!Florencia, procedió a encender la luz.Se dieron cuenta, de que Julia, no estaba mas sobre la cama. Era ella la que estaba abajo de la cama.Romina procede a mirar hacia abajo. La ven a Julia. Con cara de susto. Y sin hablar, y con el pulso rápido, sale de ahí abajo.Las chicas no entendían nada.Muy preocupadas por la situación, deciden ir al baño, a tranquilizar a Julia mojándole la cara con un poco de agua fría. Cuando están por abrir la puerta, Julia grita ! No ! No ! Por favor, no habrán la puerta ! Mónica pregunta -¿Porqué?! Me esta buscando !-dice Julia. Pero, quien te esta buscando? le dicen sus amigas ! El,...el.!Todas las chicas, entraron en calor. Empezaron a sudar. Su corazón latía cada vez mas rápido. Hasta que Romina se cansó y abrió la puerta. No había nada.-Ves que no pasa nada? Interroga Romina a Julia.

Julia quedo callada.Y avanza hacia el baño con sus compañeras.

Cuando llegan alla, le mojan la cara, y la tranquilizan. Cuando iban a salir del baño, de nuevo, No ! No ! No habrán la puerta.! La abrieron nuevamente sin hacerle caso. Y tampoco había nada.Pasaron nuevamente hacia el cuarto.Y cerrar la puerta, para que Julia deje de alucinar con cosas, que nunca sucederían.Cuando Mónica mira hacia la ventana, ve a una criatura extraña...Fuera de lo común.Se queda sorprendida. Y lo primero que hace al ver a esa criatura, es gritar. La única que escucho ese grito, fue Julia. Pues las demás estaban en el piso de abajo, en la cocina yendo a buscar algo para comer.Cuando Julia escucha el grito, le dice que pasa ! Le contesta, esa cosa...que hay ahí ! Y con los ojos bien abiertos y con la cara pálida, mira hacia la ventana. Ella lo ve. Grita junto a su compañera.Las chicas escucharon el grito. Subieron rápidamente, y las encontraron bajo la cama, pálidas y con los ojos rojos.Romina, Natalia y Florencia, empezaron a creer que las chicas estaban locas.Las sacaron de abajo de la cama, y les empezaron a hablar.-Que les pasa ?!-Porque están así?!-Porque se van abajo de la cama?!-El nos impulsa hacia abajo de la cama-dijeron Julia y Mónica.-Quien es el ?!!- Él.Las chicas ya se imaginaban de quien hablaban sus amigas.Y muy asustadas, se dirigieron hacia el dormitorio de los padres de Mónica, y les contaron la historia.Mientras estaban yendo hacia el dormitorio de los padres, Florencia, se pregunta, -No se despertaron los padres de Mónica al escuchar todos estos gritos? A las chicas les pareció extraño. Y se dirigieron mas rápidamente hacia el dormitorio.Al llegar, se dieron cuenta, de que los padres no estaban durmiendo en la cama.Y automáticamente, Julia y Mónica, se miraron a los ojos, y se fueron corriendo hacia la puerta, tratando de abrirla, y poderse ir.Pero sus amigas las alcanzaron. Y las chicas, no podían hablar...Ellas estaban paralizadas.Y poco a poco, les pudieron decir solo 3 palabras ... "ABAJO DE LA CAMA".Las chicas se dirigieron rápidamente hacia la cama de los padres, y se agacharon para mirar.Los padres estaban muertos, y desfigurados, bajo la cama.Estaban las sábanas manchadas de sangre. Cuando vieron eso, vieron también, ver salir de abajo de la cama, una especie de criatura extraña, que se dirigía hacia el cuarto de Mónica.Romina la quería seguir. Pero Florencia la paró. Y le dijo que no lo haga.Las tres chicas (Romina, Florencia y Natalia) se fueron a hablar con Julia y Mónica, y cuando fueron hacia donde estaban hace un instante, se dan cuenta de que ya no están ahí.Romina fue corriendo hacia el dormitorio de Mónica.Y las ve a las dos, caminando lentamente hacia la cama.Ella ve, que se agachan, y se meten ahí abajo.Ve a esa criatura, que se esta por meter abajo de la cama junto a ella. Y Romina pegó un grito.-Chicas! Chicas ! Vengan rápido! y al oir eso, el ser extraño, la mira a Romina, y se aproxima hacia ella.Romina sale corriendo.A la mitad del camino, Romina para de correr. Se da la media vuelta, y se aproxima hacia el dormitorio de Mónica. Hacia la cama.Ella se mete abajo de la cama junto a sus dos compañeras. No sabia lo que hacia. Habí algo que la impulsaba a meterse ahí. No lo hacia voluntariamente.Cuando Julia, Mónica y Romina, estaban bajo la cama, la criatura se aproxima hacia ellas. Las desfigura. Igual que a los padres de una de ellas. Les saca los ojos.Natalia y Florencia, subieron rápidamente hacia el cuarto.Cuando vieron eso, solo gritaron, y no pararon de hacerlo, hasta que un vecino las escuchó, forjo la cerradura, y logro entrar a la casa.Natalia y Florencia, están en un psiquiátrico internadas...Mirando noticias en la televisión, y leyendo el periódico.Un mes después de lo ocurrido, muere el hombre que les salvo la vida a las dos niñas. No se sabe como, lo único que se sabe, es que murió debajo de la cama.

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-Hey!, Polcicía!

-Que?

-Le gustan las historias de terror policiales?

-Claro... Me siento... Identificado, jeje...

-Pues está de suerte!

-Por?

-En malevolito van a dar tres!

-Guau!, Vamos?

-Claro!, pero... entonces... Anula la multa?

-No

-Ohhh... :(

ROJO SANGRE:

Gene Caldwell apura la fría cerveza de un solo trago, y sale del bar.Las cosas no le han ido demasiado bien... Mejor dicho, las cosas le van bastante mal desde hace algún tiempo.Camina con paso rápido hacia su pequeño estudio de pintor, donde ha quedado con Ania Fajardo, su representante artístico, para hablar de su exposición.Sabe que Ania le dirá que su obra ya no es lo que era. Que ha perdido carácter, fuerza.Pero también sabe que, al final, escogerá cuatro o cinco cuadros y les buscará un hueco en la pequeña galería de “Fifth Avenue” Gene saluda a su casero con un rápido gesto, ha de evitar por todos los medios que el anciano le entretenga, sabe que si lo hace le saldrá con la historia de los alquileres que le debe de hace dos meses, y sube corriendo la escalera hasta su pequeño estudio.-Llevo media hora esperando, Gene -Ania sentada en un escalón de la escalera enciende un pequeño cigarro puro y aspira-. ¿Dónde te habáis metido?-Tomando una cerveza -el hombre abre la puerta y se aparta para dejar paso a la mujer, que entra en el estudio y toma asiento en una de las dos únicas sillas del habitáculo.La mujer a pesar de su edad, ronda la cuarentena, posee cierta belleza salvaje, acentuada por unos negrísimos y enormes ojos, y unos labios extraordinariamente carnosos que enmarcan una boca grande y sensual. Sin embargo, para cualquiera que conozca personalmente a Ania Fajardo, americana de padres mexicanos, todo lo descrito anteriormente pierde interés en el momento en que la mirada se posa en su busto. Dos enormes y fascinantes pechos, que se bambolean libres bajo la blusa de seda azul, o bajo cualquier blusa o traje, pues la representante de Gene Caldwell no suele llevar sujetador. -Y bien, Ania, ¿qué te parecen las nuevas pinturas? -Gene no intenta, ni por un momento, disimular la atracción física que siente por la mujer, y sus ojos siguen todos y cada uno de los movimientos de la hermosa dama.Ania, con el purito entre los labios, se alza de la silla y se encoge de hombros con gesto de impotencia, al hacerlo, sus grandes pechos suben y bajan.-Querido Gene -con aire tierno, casi maternal, acaricia la barbuda mejilla izquierda del hombre-. No creo que esta vez consiga encontrar un hueco para ninguno de tus nuevos cuadros.-Pero necesito el dinero, Ania.-Quizás podamos hacer algo con alguno de los viejos -ella se limita a volver a encogerse de hombros-. Pero tu nueva obra...Gene toma la cajita de puros del bolsillo de la cara chaqueta de cuero de su representante y enciende uno de los cigarrillos.-¿De verdad no puedes hacer nada? -Mira a la mujer a través de la fina columna de humo del purito.-Lo siento, pero no. Con tus nuevas pinturas no -Ania se levanta de la silla y se dirige a la puerta del estudio. Antes de salir, sin embargo, se vuelve hacia el pintor-. Pero te prometo que lo intentaré, Gene. Gene, una vez a solas sale a la pequeña terraza donde suele pintar la mayoría de sus cuadros. Sus ojos recorren sus cinco últimas creaciones. Aún sin título. Aún sin bautizar.-Mierda -se detiene ante la primera. Acaricia la tela y frunce el ceño con actitud pensativa y crítica-. Ania tiene razón. Esto es basura. Pura basura -y, antes de darse cuenta, coge el lienzo y lo estrella contra la puerta de cristal de la terracita.Después, toma su chaqueta y su bloc de dibujo, junto a su lapicero y su rotulador de punta fina, y sale a la calle en busca de inspiración.Durante cerca de una hora, Gene Caldwell pasea por las calles de New York, buscando una idea, algo nuevo para sus obra. Pero...-Mierda. ¿Dónde te has metido, querida Musa?Con pasos lentos, arrastrando los pies, inicia el camino de retorno al diminuto estudio que tiene alquilado.Cruza una solitaria y oscura calle, cuando:-¡Dejadme en paz, jodidos cabrones! -Tendido en la acera, un mendigo intenta protegerse de los golpes que le lanzan tres jóvenes adolescentes “Skin Heads” Y Gene queda paralizado como hipnotizado, contemplando la escena. Testigo del asesinato de un hombre indefenso e inocente, a manos de tres salvajes sin escrúpulos.Espera a que los jóvenes “Cabezas Rapadas” se hayan marchado, la buena Mrs Caldwell no gastó veinticinco años de su vida en educar a un tonto, y con paso vacilante, cruza la calle hasta llegar al cadáver, caliente y sonrosado todavía que yace en la acera, en un charco de su propia sangre. Roja, cálida, chillona...Gene mira a un lado y a otro, antes de sacar su teléfono móvil y marcar el número de la Policía. Sin embargo, se dispone a pulsar el último dígito, cuando una extraña idea entra en su cerebro, y, con gesto hipnótico, se agacha sobre el cuerpo, y palpa la sangre, ya medio coagulada, para después manchar con ella la primera hoja en blanco de su bloc de dibujo.Luego, algo más calmado, vuelve a marcar el número de la Policía. Todo el número.Aquella noche, tras cenar media pizza fría y una cerveza helada, Gene toma sus pinceles, su vieja paleta de madera, y un lienzo en blanco...Gene Caldwell no es lo que se dice un hombre afortunado. Aunque es tenaz y muy trabajador, y eso según su madre, equivale a tres cuartas partes del éxito.Abandonó su pequeña localidad natal con veinticinco años. Un idílico lugar llamado “RockBridge”, con la única y casi obsesiva idea de ser más famoso que la figura local por excelencia. Aunque por otros motivos..., menos violentos.Lleva cinco años viviendo... mejor dicho, sobreviviendo en el monstruoso New York.Con salvajes altibajos económicos. A merced del éxito de sus cuadros.Siempre esperando esa gran oportunidad. Esa gran obra que le abra las puertas del “Modern Art Museum”.Y esa oportunidad acababa de llegar bajo la forma del asesinato de un inocente, una persona anónima, sin nombre.Pero, ¿qué importancia tiene eso, cuando la fama y la fortuna llaman a tu puerta?A las tres de la madrugada, Gene Caldwell, en pleno éxtasis creativo, vuelve a sacar su teléfono móvil y marca el número de Ania.En su mente se conserva fresca la primera vez que vio a la exuberante dama, cuatro años atrás.La fiesta de presentación de un joven artista, un escultor de gran talento, que se suicidó tres meses después de su primera y única exposición.Allí estaba ella, hermosa y radiante hembra de treinta y tantos años. Casada con uno de los hombres más ricos y poderosos de la ciudad, un vejestorio que ya no cumpliría los sesenta y cinco años, dueño de una de las firmas de abogados más prestigiosas de “La Gran Manzana”A mitad de la agradable, pero aburrida velada, aquella hermosa dama, de enormes pechos y carnosos labios se acercó a Gene, que perdido entre tanta gente, a la que ni tan sólo conocía de vista, se había parapetado tras la mesa de los canapés y los bocaditos de “Roquefort”-Tú no eres de por aquí -sostenía con elegancia una copa de martín.Pero, ¿quién se fija en la elegancia, cuando dos grandes y turgentes tetas se mueven libres bajo la fina y suave seda de un vestido de setecientos dólares?Diez minutos más tarde compartían anécdotas mientras tomaban “Dom Perignon”Y tres horas después, fornicaban como dos adolescentes entre las sábanas de raso de la cama de matrimonio de la mujer.A esa vez, siguieron muchas otras.Gene se convirtió en el amante, en el protegido de Ania Fajardo.La mujer, por su parte, se comprometió a convertirse en su representante y, durante los tres años siguientes, le abrió las puertas de varias galerías de arte, y pequeñas exposiciones. Todo esto, claro está, gracias al dinero de su anciano marido, el cual, por otra parte, sabía y conocía todas las andanzas y manejos de su esposa.Tras la muerte del viejo, Ania se convirtió en una viuda joven y hermosa. Y millonaria.Por desgracia, Gene Caldwell, también cayó en un pozo de inactividad creativa. Y contra ello, ni todo el dinero de Ania sirvió de nada. Hasta esa tarde...-¿Diga? -La voz de la mujer llega hasta el joven artista cargada de sueño y cansancio-. ¿Gene, eres tú? -Cansancio y soñolencia que desaparecen en el instante en que la madura dama reconoce la voz de su joven protegido.-¿Ania, te he despertado? -Gene se muestra tan nervioso y excitado como un muchacho al que su padre lleva a un burdel como regalo por su mayoría de edad-. Disculpa, pero tengo algo que decirte.-Cariño, son las tres de la madrugada -la voz de Ania Fajardo vuelve a mostrar cansancio-, espero que sea algo realmente importante.-Lo es -Gene sigue excitado, paseando por la pequeña terraza como un animal enjaulado-, prepárame la galería para una exposición.-¿¡Qué, he oído bien!?-¡Sí! -Gene se ha detenido y mira su nueva obra con expresión casi paternal.-¿Para cuando quieres la exposición? -Ania ha vuelto a despejarse, y, sentada en el borde de su cama, fuma uno de sus cigarros puros-. ¿Podré ver algo de tu nueva obra antes de...?-Dentro de... cuatro semanas -el joven pintor sonríe para sí-. Y no, quiero que sea una sorpresa. Así que, hasta el día de la exposición...-Está bien, como quieras.Tras unas cuantas palabras de cariño, se despiden.Siete y media del día siguiente.El agente David Peng llama a la puerta del despacho del Comisario Al Vásquez.-Buenos días, jefe.-Buenas, Peng -Vásquez dedica una breve mirada al agente de origen vietnamita-. ¿Algo nuevo? -Después, vuelve a centrar su atención en los papeles que tiene sobre el escritorio.-Todavía nada -David sabe perfectamente que no es el hombre preferido de Vásquez, que es blanco de las burlas racistas del comisario y de la mayoría de agentes de la Central.-¿Todavía no han identificado a la víctima?-No, jefe -Peng sabe que Vásquez odia que le llamen jefe, pero ¡qué carajo! -Los muchachos están en ello.-¿Y la llamada? -Alfred Vásquez sigue son la mirada fija en los papeles del escritorio-. ¿Se sabe algo del tipo que hizo la llamada?-¡Uh! Todo lo que sabemos es que se hizo con un teléfono móvil -David, saca un paquete de “Pall-Mall” y ofrece uno a su superior, que estira la diestra para coger un cigarro-, un móvil de tarjeta.-¿Y?-Pues que va ser algo complicado encontrar al tipo que hizo la llamada.-De acuerdo -Vásquez se lleva el pitillo a los labios, lo enciende con su carísimo y apreciado “Zippo” de oro macizo, regalo de su segunda esposa por su cincuenta y dos cumpleaños, y añade-. Espero resultados en veinticuatro horas.Después vuelve a centrar toda su atención en los papeles que tiene encima de la mesa.Peng sale del despacho de Vásquez y se dirige a la vieja máquina de café, colocada junto a la puerta de entrada de la Comisaría, y tras meter dos monedas de cincuenta centavos, saca un cortado con poca leche y menos azúcar.-Buenos días, Dave.-Hola, Tracey -el joven oriental sonríe a la agente Tracey Dickerson, que acaba de entrar por la puerta acristalada-. ¿Qué tal has pasado la noche?-¡Bufff! Tracey mueve la cabeza con gesto de resignación, hace tiempo que padece intensas jaquecas, y sonríe, o al menos, lo intenta.Después, Peng se encamina al teléfono que hay en el vestíbulo de la Comisaría y llama al hospital.-¿Operadora? -Espera un par de minutos-. ¿Sí? ¿Me pone con la quinientos doce?-Sí, señor -voz femenina gangosa, mezclada con el sonido inconfundible de masticación-, ahora mismo le paso.Peng espera otro minuto.-¿David? -Por fin, la suave voz de Ángela Peng, enfermera destinada en la ciudad de Saigon durante la guerra de Vietnam, se enamoró del soldado raso Den Peng, regresó con el a América, al terminar la contienda y dos años después haciendo caso omiso de las quejas de toda su familia, se casaba con el joven soldado vietnamita y dos años más tarde, nacía David Den Peng, llega hasta el joven agente de Policía.-Hola, mamá -Dave mira el reloj con gesto nervioso-. ¿Qué tal está papá?-Bien, algo más animado -Ángela está mintiendo, su marido se haya muy lejos de estar mínimamente animado, un año antes los médicos le diagnosticaron leucemia, y la enfermedad había acabado por ganar terreno y, por fin, la guerra contra la salud de Den Peng, pero cree que su hijo no se da cuenta de las mentiras-. ¿Cuándo vas a venir a verlo?Peng queda en silencio. Esa es una pregunta para la que no tiene respuesta.Finalmente, logra articular un:-No lo sé, mamá.-David... tu padre te quiere... ¿sabes?-Y yo a él, mamá, pero...De nuevo el silencio.-Bueno mamá. Ya hablamos.-Ven a ver a tu padre.David no contesta y cuelga.Después sale de la comisaría.Piensa en su padre y lo quiere. Lo adora. Pero son demasiado parecidos, demasiado iguales para convivir tranquilos. Siempre discutiendo por cosas insignificantes: Fútbol, baseball... Siempre gritándose y en ocasiones, lanzándose amenazas. Aunque, por fortuna, siempre con la dulce Ángela entre los dos poniendo paz, calmando los ánimos de su hijo y su marido.Por desgracia, la última discusión de los dos hombres, había alcanzado el límite, todo empezó el día que David decidió entrar en el Cuerpo de Policía de New York dos años y medio atrás.Den Peng de cincuenta y cinco años de edad y el cabello tan negro como cuando tenía veinte menos, entró en el dormitorio de su único hijo, llevaba en la mano el resguardo de la solicitud de ingreso del Cuerpo de Policía.-Hola, papá -David miró el papel y después, el enjuto rostro de su padre.-¿Qué es esto, Dave?-¿Has hablado con mamá? -David se levantó de la silla del escritorio y tomó el papel de manos de su padre.-He visto el resguardo en la mesa de la cocina-. -Den apretó los puños y los dientes con expresión airada-. ¿Por qué, David?-No te entiendo, papá. Se trata de una solicitud de ingreso. Nada más.-¿Acaso no recuerdas lo qué hicieron en Vietnam?-¡Vaya! -David con una extraña sonrisa en los labios, abrió los brazos en señal de triunfo-. ¡Por fin salió tu jodido orgullo! Para que lo sepas, papá, la guerra acabó hace muchos años.-La guerra quizás, pero las cicatrices... ¡Tu no has tenido que ver cómo un grupo de soldados viola y golpea a tu hermana pequeña! ¡Tú no has tenido que ver cómo los mismos soldados americanos se divertían obligando a su padre y a tu abuelo a jugar a la ruleta rusa con pistolas que ni siquiera estaban cargadas!-Hablas como si tu pueblo no hubiese cometido ningún acto de salvajismo durante la guerra. -Dave volvió a dejarse caer en la silla-. ¿O he de recordarte los campos de concentración donde los vietnamitas torturaban a los soldados americanos?-¡Calla, calla! -Den Peng apretó los puños con tanta fuerza, que la sangre comenzó a deslizarse por entre sus dedos, cuando las uñas hirieron la blanda carne de la palma.Pero su hijo siguió hablando...-Ya que tanto odias a los americanos -David Peng suspiró hondamente antes de continuar-. ¿Cómo es que vives entre ellos? ¿Cómo es que trabajas para un hombre que, a buen seguro, mató a muchos compatriotas tuyos durante la guerra? ¿Cómo...?-¡He dicho que calles! -Y esa fue la primera y única vez que Den Peng pegó a su hijo una bofetada.-Yo, a eso... Lo llamo cobardía cómoda -el joven mantuvo durante un eterno segundo la negra mirada de su progenitor.Y el asunto, al día de hoy, todavía seguía caliente. Padre e hijo continuaban dos años después, sin dirigirse más que las palabras necesarias para pedirse las cosas en la mesa.David lleva sólo año y medio en el Cuerpo de Policía de New York, pero en ese corto espacio de tiempo, ha lograda hacerse un nombre entre sus compañeros (mucho de los cuales a sus espaldas hacen bromas y chistes racistas)Sin embargo, éste es el primer caso importante. ¡El asesinato de un indigente, vaya! En que se ve directamente involucrado.Tiene su propia teoría sobre lo ocurrido, por desgracia, sabe que si abre la boca, se juega el puesto, Vásquez hace tiempo que va tras él, esperando el más ligero desliz para poder abrirle un expediente disciplinario.-Testigos..., testigos -saca un pequeño bloc de notas, y lo abre por la mitad-. John Crow: Vio a un hombre alejarse del lugar del crimen. No oyó nada -cierra la pequeña libreta y mira al cielo con aire pensativo.“Bien, joven hijo de vietnamita, demuestra a estos americanos lo que eres capaz de hacer” -vuelve a abrir la libretita de notas para mirar la dirección del único testigo del caso.Después baja de la acera y llama a un taxi.Cinco minutos más tarde, el taxi lo deja en la puerta de un pequeño edificio de ladrillo rojo, de tan sólo cuatro plantas. Situado a veinte escasos metros del lugar del crimen. Aún hay restos de sangre de la víctima.David Peng pulsa el botón del tercer piso.-¿Mr. Crow?-Sí, ¿quién es? -Una voz chillona y desagradable surge del pequeño altavoz del portero automático.-Policía. Tenemos que hacerle unas preguntas sobre lo ocurrido la pasada noche.Se oye un bufido de disgusto. Pero la puerta del viejo edificio se abre.Peng mira el ascensor y, sin pensarlo dos veces, se dirige a las escaleras.John Crow le espera en la puerta del apartamento. En su rostro, pálido y surcado de arrugas, se puede leer el descontento.-Ya le conté a la Policía todo lo que sé. -A pesar de todo, el anciano deja entrar a Peng.-Lo sé, Mr. Crow. Sólo quería matizar algunos puntos de su declaración.El viejo frunce el ceño. No hace falta ser muy listo para ver que lo que más le molesta es que Peng sea medio oriental, seguro que perdió algún hijo en la guerra de Vietnam-. Está bien -deja que el joven agente lo siga hasta una diminuta y mal iluminada sala de estar- pero dese prisa. Tengo cosas que hacer.Peng suspira hondo, y saca su bloc de notas.-Mr. Crow, usted declaró haber visto la pasada noche... alrededor de las 21.30 horas a un individuo alejarse del lugar del crimen.-Todo eso ya lo dije anoche. Pero si quiere, se lo repito.Un fétido olor, mezcla de licor barato, galletas medio digeridas y dientes podridos golpe las fosas nasales del joven Policía, procedente de la boca del anciano.-No, no hace falta -David intenta mantener la calma ante la burlona voz de Crow-. Lo que si me gustaría es que intentase recordar cómo era el hombre que vio la noche... Algo que le llamase la atención.-No, nada... -John Crow se acaricia la rasposa barbilla con aire pensativo.-¿Está seguro?-Sí... no, espere -el viejo sonríe y se frota las manos-. Hizo algo curioso.-¿Sí?-Llevaba una libreta grande, no, era más bien un bloc. Sí, un bloc de esos que llevan los pintores callejeros. -Crow sonríe de nuevo y David siente nauseas ante la visión de la dentadura negro amarillenta del viejo-. Ya sabe... Esos tipos que te sacan dólar y medio por una mierda caricatura.-Muchas gracias, Mr. Crow. -Peng cierra su libreta de notas, y se dispone a marcharse.-Eh, agente -John Crow estira el brazo lo suficiente para tocar la espalda del Policía. En su rostro surcado de arrugas se aprecia una mirada extraña de difícil traducción-. Aún no le he contado lo mejor...Son las nueve menos cuarto de la mañana cuando David Peng entra de nuevo en el despacho de su inmediato superior.-¿Algo nuevo, Peng?-Creo que sí, Jefe -David saca su bloc de notas, y lo abre por la mitad.-¿Y bien?-Nuestro sospechoso puede que se trate de un artista -una vez leída la última anotación de la libreta, vuelve a guardarla en el bolsillo de su camisa-, un pintor para ser exactos.-Peng, muchacho -Alfred Vásquez alza la vista del montón de papeles que tiene sobre la mesa-. ¿Sabe la cantidad de pintores y dibujantes que tenemos en esta jodida ciudad?-Se llama Coldwell, Gene Coldwell -a duras penas, David Peng oculta la triunfal sonrisa que pugna por dibujarse en sus labios.-Uh, vaya -Vásquez alza las espesas y canosas cejas con clara expresión de sorpresa-. Veo que ha hecho un buen trabajo. Eso está bien...-¿Quiere que envíe a alguien a casa del sospechoso?-Que se encarguen Waist y Duncan.-De acuerdo, Jefe -David Peng está a punto de añadir algo, pero se contiene. No ha de tentar a la suerte.-Tómese la mañana libre. Vaya al hospital a ver a su padre. Descanse.David no sabe qué responder. Es la primera vez que ve sonreír a su superior.Entonces, Vásquez se levanta de su silla, rodea el escritorio y apoya su mano derecha en el hombro del Policía. Su morena piel huele a “after shave” barato. Y su boca desprende un agradable tufillo a caramelo de menta.-Muchacho -susurra en tono amistoso-. No soy el ogro que crees.-Oh -Peng, turbado, se limita a asentir con un leve cabeceo-. Claro que no... Jefe.En su pequeño estudio-apartamento, Gene Caldwell despierta en el suelo de su terracita, manchado de pintura y oliendo a aguarrás y a óleo.Son las diez y cuarto cuando los agentes Dan Waist y Peter Duncan aporrean la puerta del estudio de Caldwell.-¡Mierda, mierda! -Gene, mientras, con un trapo viejo empapado en trementina intenta limpiarse la pintura de manos y cara, se dirige hacia la puerta-. ¡Ya voy, ya voy!Una vez abierta la puerta, Waist, el más alto y grueso de la pareja de Policías no tiene ningún miramiento para empujar al sorprendido artista, que cae sobre la única silla del estudio.-¿Es usted, Gene Caldwell? -Duncan saca sus esposas, y obliga al joven pintor a alzarse de la silla.-S-sí -Gene mira a Duncan y a Waist alternativamente, incapaz de creer lo que le está ocurriendo-. ¿Qué pasa? ¿De qué se me acusa?Peter Duncan se limita a cerrar los grilletes en torno a las muñecas de Caldwell. Mientras su gigantesco compañero recita cual máquina.-Queda arrestado por asesinato. Tiene derecho a permanecer en silencio. Todo lo que diga podrá ser y será utilizado en su contra ante un tribunal. Tiene derecho a consultar a un abogado y a que éste esté presente durante el interrogatorio. Si no puede pagar un abogado se le asignará uno de oficio.Después, Don Waist hace una llamada a la Central, pidiendo la asistencia del equipo forense.Mientras esperan, se dedican a admirar la obra pictórica del detenido.Y llegan al último cuadro pintado por Gene. -Buffff! -Duncan se dirige al detenido-. Amigo, la has cagado.-¿Qué? ¿Acaso creen que yo...? -Gene todavía cree que lo que está pasando no es algo demasiado real.-¿Qué me dice de esto? -Don Waist sostiene con la punta de los dedos el bloc de dibujo manchado de sangre-. Se tiene que estar muy loco para hacer algo así.-¿Ustedes creen que yo? -Gene sonríe con gesto nervioso-. ¡Dios, es una locura! ¡Yo no maté a aquel hombre! ¡Maldita sea! -Gene ya no ríe, ni sonríe. Boquea como un pez fuera del agua.Son las once en punto de la mañana cuando Gene Caldwell hace la única llamada que le permite su situación como detenido.-¿Ania?-¿Gene, eres tú? -la bella dama acaba de levantarse y sostiene una taza de café bien cargada en su mano derecha-. ¿Desde dónde llamas? -Cubre sus desnudas y rotundas curvas con una fina bata de gasa rosa.-Cariño, no..., no te lo vas a creer -Gene aprieta el auricular del teléfono con fuerza-. La Policía se presentó en mi casa hace poco más de media hora.-¿Gene, cariño? -Ania Fajardo se aparta el auricular de la oreja y lo mira fijamente-. ¿Intentas decirme que te han detenido?-M-me acusan de asesinato.-¿¡Qué!?-Me acusan del asesinato de un mendigo.-De acuerdo, cálmate y cuéntame que pasó. Lo dejaremos todo en manos de mis abogados.Dos semanas más tarde, el joven pintor se encuentra sentado en el estrado de la sala, defendido por Walter Parks, abogado de Ania Fajardo, que tiene que realizar verdaderas filigranas legales para enfrentarse al fiscal del Estado de New York, un anciano de engañosa mirada cargada de bondad, llamado John Gabin que, en ese momento mira al acusado con una tierna y cansada sonrisa en los labios, y el bloc de dibujo en la mano derecha.-Bien, Mr. Caldwell ¿no es verdad que, tras dar muerte a su indefensa víctima manchó este bloc de dibujo con sangre del fallecido?Gene lanza una mirada de auxilio a Parks, el cual se limita a encogerse de hombros.-Sí..., yo -Gene se pasa la palma de la mano por los labios resecos-. Me agaché y toqué la sangre -nueva mirada dirigida al abogado-. ¡Pero yo no le maté!-Oh, claro -Gabin se gira hacia el Jurado-. Fueron unos “Cabezas Rapadas”-¡Sí mierda! -Caldwell se alza de la silla y se dirige a la sala-. ¿Por qué no me cree nadie?Un mes después, tras estudiar ambas partes pruebas, datos y testimonios, el Jurado, escucha los alegatos de Walter Parks, abogado de la Defensa y de John Gabin, Fiscal de la acusación.-Señores del Jurado -Parks pasea por la sala, mientras apoya su mano en la barandilla de madera del estrado del Jurado-. Mi defendido es inocente. La única prueba contra él, es el testimonio de un anciano que en la rueda de reconocimiento dudó entre tres de los cinco posibles sospechosos -hace una pausa, y mira hacia su cliente-. También habrán oído que mi defendido manchó este bloc de dibujo -Walter señala con el índice derecho el bloc de dibujo pegado a un tablón de corcho-, con la sangre de su presunta víctima. ¿Acaso eso lo convierte en asesino? ¿Acaso ser morboso es un delito? Si eso es así... ¿cuántos de nosotros deberíamos estar ocupando el lugar de mi defendido? Muchas gracias.John Gabin, la bondadosa sonrisa eterna en sus gordezuelos labios, espera a que su colega y rival tome asiento para lanzar su pequeño pero bien estudiado discurso.-Aplaudan a Mr. Parks, miembros del Jurado. Sólo hace su trabajo. -El anciano, al contrario que el abogado, no se mueve ni un centímetro de donde se ha colocado para lanzar su alegato-. Pero su defendido no debe escapar de la Justicia -no alza la voz ni una sola vez-. Porque es un monstruo, una bestia feroz. Capaz de cometer un brutal asesinato para después plasmarlo en un cuadro...William McNicut, llegado este punto, toma su vaso de Whisky y da un pequeño sorbo.-¿Va a dejarnos con la intriga de lo que le sucedió al joven pintor, Sir McNicut?-Tranquilo, mi joven e impaciente amigo americano -el anciano escocés sonríe a sus dos invitados, una joven pareja de estadounidenses, recién casada.-Su relato es de lo más interesante -la joven americana toma también su vaso de licor, y al igual que su anfitrión, da un sorbo-. Por favor, díganos cómo acabo todo. ¿Condenaron a Caldwell? ¡Oh, por favor, dígame que le declararon inocente!-Por desgracia, el Jurado decidió que Gene Caldwell era culpable y lo condenaron a muerte.-Oh, que pena -la muchacha intercambia con su marido una mirada de tristeza.-En fin, así es la vida. -McNicut suspira con aire cansado y abatido, antes de alzarse de su hermoso sillón estilo Luis XIV-, ahora, si me permiten, pediré a Oswald les prepare la alcoba de invitados, seguro que estarán cansados después de la velada.-¿Qué piensa hacer usted?El viejo escocés sonríe de forma extraña.-No se preocupen por mí, tengo algo que solucionar antes de acostarme -dicho esto, William McNicut sale de la sala de estar y se dirige a su despacho.

FINEPÍLOGO:

El Alcalde Michael Saw se detiene ante la celda ocupada por Gene Caldwell.-Caldwell, tienes visita -abre la puerta de barrotes y acompaña al reo hasta la sala donde le espera una hermosa y radiante Ania Fajardo.-Hola cariño -la mujer se alza de la incómoda silla de hierro y besa al joven en los labios-. Tengo excelentes noticias.-¿Sí? -El joven pintor intenta sonreír-. ¿De qué se trata?-Tu cuadro. Un viejo escocés nos ofrece diez millones de dólares por el cuadro.-¿Hablas en serio? -Gene toma las manos de la bella dama entre las suyas y las aprieta con gesto cariñoso.-Totalmente.-Si eso es verdad, podría pagar a un nuevo abogado.-El mejor del país, amor mío, el mejor del país.

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No se si fueron diez, pero espero que lo allan disfrutado, crearé una entrada co cosas lindas pa' que se les valla el susto.

Malevolitooo!, Cami.